Il serait mot de regards
Complices des retards
Mort des hiers
Laissés derrière
Gravure d’un demain
En traits de fusain
Sur le train, colorer
Les futurs fleuris prés
Sans mots, s’écrivent
Les verbes. Vivre
L’avenir, ils sèment
Contre le train, ils s’aiment
Sur la pointe des intentions
Renait la lune ronde
Dans cette grisaille féconde
Je m’égards dans ses vallons
Un regard écume le toucher
Chaque fibre, avec soin, étiré
Dévoilant les battements haletés
Au joug du souffle inspiré
Couverture céleste grise
Un ciel lointain sans méprise
La pointe de lance prise
Je me perds dans son emprise
Dans les plis coquins
D’une génie aux douces mains
Les dunes jouent sur la faim
Ravis sera l’attentif écrivain
En bouche d’embûches
Se débouchent les débauches
Et plus elle s’épluchent
Les belles unions des ébauches
Mordorée est la lumière du peintre
Son jet crasse, patine sans feindre
Son chant à la voix pastel
Sous le regard de la belle
J’humerai ses couleurs d’été
Au limite de printemps figé
Vêtu de couleurs volages
Nous crépiterons sous son foliage
Elle est le nuage rêvé
Sans trêve, désirée
De courbes voilées
Subtilement dessinées
Mes nuits d’ombres
Se font moins sombres
Je l’habille, je tombe
Des nu d’outre-tombe
De mains sculpteur
Je cisèle son cœur
Son buste, sans pudeur
Je découvre aux lueurs
Soit celle, éternelle
