Elle sent couler le fruit de sa passion
Le long de ses doux vallons
La vallée des cascades au parfum boisée
Sauvage et rustre comme ses déviations

Humide de cette imprévue inhibition
Courant de ses hanches à sa raison
Son abandon en vagues déraisonnées
Souffrirait d’atteindre sa culmination

De cette nuit de toutes les moissons
Dévorée sans retenu dans cette liaison
Perdue sans attache, sans quai
Elle sent ses cuisses en tisons

Son fragile esprit en oscillations
Au gré des vagues d’humides sensations 
De tout son être courbé et enflammé
Elle fleurit à la proue de son moussaillon 

Charnelle fusion de corps qu’ils sont
Leur souffle, ce vent d’oraison
Haletant, mais d’amour miellé

Elle, Il, d’ailes à l’Île, s’envolent à l’horizon